Das Licht kam von oben.
Gedämpft durch Milchglas.
Man sieht nichts genau.
Nur eine Fläche.
Ein heller Fleck hinter Glas.
Ich stand darunter.
Zu nah, um Abstand zu haben.
Zu weit weg, um dabei zu sein.
Das Fenster gehört jemandem.
Aber nicht mir.
Ich habe es trotzdem gesehen.
Ich weiß nicht,
ob das Licht noch an war,
oder ob es gerade erlosch.
Ich bin nicht lange geblieben.
Der Nacken wurde kalt.
Das Bild habe ich mitgenommen.
Der Raum war schmal. Kaum mehr als ein Spalt.
Zwei Wände. Vielleicht fünfzig Zentimeter. Kein Durchgang.
Ich habe hineingesehen. Nicht lange. Es gab nichts zu suchen.
Alles wurde Fläche. Grau auf Grau. Kein Vordergrund.
Der Blick blieb hängen. Nicht tief. Eher breit.
Ich weiß nicht, warum ich das Bild gemacht habe. Vielleicht, weil nichts darin verschwand.
Die Klingelschilder waren neu. Gleichmäßig. Beleuchtet.
Fast nichts stand darauf. Nur Linien. Freie Felder.
Ein Eintrag: 2. OG/SEKRETARIAT.
Ich habe ihn gelesen, ohne mir etwas darunter vorzustellen.
Man konnte überall klingeln. Kein Hinweis. Keine Ordnung.
Ich habe es mir vorgestellt. Das Drücken. Das Warten.
Nichts passiert. Oder etwas, das nicht hier ankommt.
Das Licht blieb an. Die Schilder auch. Sie wirkten bereit.
Ich bin weitergegangen. Ohne zu klingeln.